Morte não é a Esquálida Caveira

 Morte não é a esquálida caveira
Dura, disforme, seca e carcomida:
Ela um destroço é, uma caída
Da abreviada, racional carreira. 

 

 De ossos e carne envernizada, inteira,
Por vida tem a nossa própria vida.
Come, bebe, passeia, está vestida
E, até morrer, é nossa companheira. 

 E sombra que sentimos e não vemos,

Segue-nos sempre aonde quer que vamos,
Só nos deixa nos últimos extremos.  

 A Morte é sempre a vida que logramos,

Pois morte são os dias que vivemos

E, vida, só o instante que expiramos. 

Francisco Joaquim Bingre, in 'Sonetos'